Sie hatten Deadwood hinter sich gelassen. Captain Benson war betrunken. Er hing vornüber im Sattel und lallte unverständliches Zeug. Seine blaue Uniform war zerschlissen. Die Rangabzeichen hatten sie ihm mit Gewalt entfernt. Er war kurz nach der Schlacht gegen die Mohaves degradiert worden.
»Ho - langsam, Brauner!«, knurrte Jim Bickford und musterte aufmerksam die Gegend. Sein strohiges Blondhaar hing ihm in die Stirn. Quer über seine Wange zog sich eine Messernarbe. Er hob die flache Rechte über die Augen. Die Sonne blendete ihn. »So ’n Wahnsinn! Bei dieser Gluthitze loszureiten! Wir schwitzen Blut und Wasser, bevor wir im Blue Creek Canyon ankommen.«
»Whisky«, lallte der Captain und stierte in die flimmernde Ferne.
Als er den Tonkrug aus der Satteltasche zerrte und ihn mit den Zähnen entkorkte, stieß ihm Bickford den Kolben seiner Winchester in die Seite. Benson schnappte nach Luft und ließ den Krug fallen. Scherben flogen den Abhang hinunter, und die honiggelbe Flüssigkeit versickerte zwischen den heißen Steinen.
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